Catégorie : Nouvelles

Huit heures douze, trente-deux secondes, elle se réveille. La peur au ventre, elle enlève ses chaussettes, bascule pour s’assoir et enfile ses chaussons posés aux pieds du lit. Un regard rapide par-dessus son épaule droite… Pas de pieds. C’est déjà ça. Mais ce n’est pas suffisant. Elle gonfle son ventre de l’air chaud d’une chambre en fin de nuit, puis expire doucement.

Des larmes. Un plaid. Une tasse de thé trop froid. Un chat. Dans la pièce d’à côté, un enfant qui dort. Un écran éteint. Quelques posters jaunis. Un mouchoir. Un choix. Une erreur. Tant de décisions erronées.
D’autres larmes.
Elle est seule. Désespérément seule. Lucie a froid. Un froid qui prend aux os, qui englobe la chair, qui ronge l’âme. Elle regrette ce choix-là. Le dernier. Avant le suivant, sans doute. Impossible d’imaginer un suivant. Encore des larmes.

La sonate vingt-et-une de Beethoven, dans son premier mouvement, s’empare de moi au moment de déposer ces mots. J’aime écrire en musique. Pas toujours le même genre musical. Sans
exception, de la musique non chantée. Cette sonate, c’est la fougue, c’est la passion, un brin de folie, une énergie qui transporte, une nourriture vitale.