La faim du temps
Hiver,
Nuit froide,
Os gelés,
Mains bleues,
Nez même plus rouge.
Randonner
Une gorgée d’eau,
La terre est brune,
La terre est chaude,
Poussière sur les cailloux.
Ecrire pour survivre
La sonate vingt-et-une de Beethoven, dans son premier mouvement, s’empare de moi au moment de déposer ces mots. J’aime écrire en musique. Pas toujours le même genre musical. Sans
exception, de la musique non chantée. Cette sonate, c’est la fougue, c’est la passion, un brin de folie, une énergie qui transporte, une nourriture vitale.